Ce n'est pas l'abandon de la mort,
Pas plus que ce n'est le souffle de la vie.
C'est un chant funèbre,
L'interlude musical entre la vie et la mort.
Et ce Requiem est tout ce que nous avons,
Après la course vitale de la première,
Et le grand néant de la seconde.
Le Requiem va crescendo,
Puis diminuendo.
Il a ses fanatiques aux yeux fous,
Ses déments couverts de sang,
Ses séducteurs,
Ses révolutionnaires,
Et ses conquérants en puissance.
Ce n'est pourtant pas la musique douce-amère,
De nos chers disparus.
C'est la symphonie des Damnés.
- Charlotte Gaudibert, Aequitas Fatalis.
Chicago, Août 2018.
Il y a trois nuits j'ai été convoquée par le Prince au Palmer House Hotel, c'est un grand honneur que d'être reçue par notre Seigneur. Je l'avais certes déjà croisé à plusieurs reprises lors de réunions dans les Elyseum, j'avais même eu l'occasion de deviser avec lui au cours de galas de charité et de vernissages. Mais cette nuit, c'était la première fois que j'étais invitée dans sa suite, le saint des saints, le siège du pouvoir à Chicago. J'entrais lentement dans la pièce richement décorée et débordant de toiles de maîtres, dans un coin du petit salon un vieux gramophone jouait une nocturne de Chopin, deux molosses me firent signe d'avancer. Il était là les mains dans le dos observant au travers de la baie vitrée son domaine, à ses pieds s'étendaient les rues de la cité et son lot de créatures s'agitant en tous sens, telles des fourmis affolées après la destruction de leur habitat. Je me souviens m'être dit à ce moment-là que ce devait être ainsi que Dieu nous regardait, de bêtes insectes que l'on aide ou que l'on condamne suivant l'humeur, ce soir qui sera damné et qui sera épargné ?
Il y a deux nuits je faisais le planton devant un bar sur North Halsted street, le Hidden Shamrock, c'était une sorte de Pub restaurant aux allures Irlando-écossaises d'où filtrait une musique "traditionnelle" mêlant violons et cornemuses au son du synthé. Les rues grouillaient toujours de monde en cette saison et la moiteur de la nuit ajoutée à l'alcool bon marché rendait le quartier assez sensible. D'autres prédateurs nocturnes étaient de sortie, les prostituées étaient légion par ici, pauvres créatures prises dans les filets des gangs Portoricains qui dominaient ce secteur, sans doute encore une facétie divine. Au bout de deux heures j'aperçus ceux que j'attendais, quatre chiots du Mouvement Cartien arrivés depuis peu en ville, le Prince m'avait chargée de garder un oeil sur eux et d'en apprendre plus sur leurs intentions, une mission de routine.
Tout va mal cette nuit, la mission de routine s'est avérée être un traquenard, les chiots n'avaient pas de mauvaises intentions, mais les nouveaux arrivants...quelle puissance, quelle force ! Je me retrouve à courir comme une folle dans la ruelle et manque de me faire renverser par une voiture alors que je débouche sur l'artère principale, je fonce directement vers la station de métro la plus proche et m'engouffre dans la rame à l'arrêt. Là je me pose sur un siège, j'ai besoin de reprendre mon souffle, non pas qu'il le faille vraiment mais j'ai l'impression de manquer d'air.
Demain soir j'irais à l'Elyseum, nous devons faire quelque chose contre ces créatures, la Mascarade en dépend.
Rejoignez nous, on n'attend plus que vous!
